30 de Noviembre, 2005, 19:02

Tadeo Martínez daba largas caminatas a la salida del trabajo, todos los días buscando el esquivo signo, tratando de encontrar la hebra que creía negada por el destino. Miraba a tientas en los oscuros callejones la situación iluminada, intentaba adivinar los diálogos de las parejas que discutían en la plaza. Más de alguna vez siguió por las calles apretadas a algún despistado que se perdió junto con su oculta historia. Pero nada. Tenía aspecto de oficinista de diez horas carcomidas, una imagen que no hablaba más que de aburrimiento. Sabía con tristeza que manejaba una prosa con ritmo, que era capaz de inventar inquietantes principios y fuertes finales, pero no era capaz de unir una historia que considerara capaz de atrapar siquiera a un lector. Por eso recorría ya con cansancio la ciudad tratando de robar alguna tragedia para sus páginas. Por otra parte renegaba de su nombre, no podía imaginar un futuro con ese sinsentido en la tapa de algún libro. Por todo esto presentía que no había otro destino, que no sería nadie; ya que todo esto se enmarcaba en la más grande de sus desgracias: Tadeo quería ser escritor. Seguir Leyendo...

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Etiquetas: relatos, LITERATURA, recomendacion

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